Листья на тротуарах.
Как в мясорубке, они лежат днями, неделями.
Их никто не убирает, и каждое утро, проходя по ним,
их ломаешь, корчишь, рвёшь, убиваешь
подошвами своих сапогов, кед, туфлей.
Если бы они могли передать свои чувства,
они бы кричали, орали, дико, чувственно, громко,
нам этого не понять
нам не ломают хребет каблуком, изо дня в день,
нас не бросают в камеру, отрывая конечности, что-бы сфотографироваться
мы сами можем выбрать, как прожить свою жизнь

всё. спать.